Кто там живет в колодце на самом дне? Кто до утра беснуется у ворот, криком клянет душу твою и род? © Ника Батхен
Проект продвигается плохо. меланхолия прогрессирует...Нервы срывает все чаще. будем считать, что это из-за погоды.
Раз уж я сегодня заговорила о стиха, то хочется сюды поместить одну вещь, написанную мной в 11 лет) ыыы...я тогда была умняшкой)
Перед миром вывернув душу,
Как распятый Христос на кресте,
Ты пиши, никого не слушай.
Ты - последний поэт на Земле!
А в словах твоих истина Божья,
И глаза твои светом горят.
Повествуешь ты людям ничтожным,
О смиренье...Что нужно прощать.
И о небе, что было когда-то
Голубее, чем ваши глаза.
Ты один любовался закатом
И хотел полететь в небеса.
То, что мир этот сделался лучше.
Лучит света блистает во тьме.
В этой иерзкой навозной куче
Ты последний поэт на Земле.
Только вот какого быть поэтом,
Будет "Ересью" каждое слово.
Что насквозь ты пронизанный светом,
Люди скажут, что это не ново.
Люди скажут, что все это знают,
И послушать тебя не хотят.
И с тобой твоя Муза рыдает,
Провожая последний закат.
Ты хотел, чтоб тебя полюбили.
Но любви этой попросту нет.
И покой ты найдешь лишь в могиле.
Ты - последний ушедший поэт.
Вот тогда уже люди заплачут.
Хором скажут: "Какой же он был!
Замечательный, добренький мальчик,
Кто же?! Кто же его погубил?!"
Вот такой вот конец некрасивый,
Но прошу тебя, мальчик, пиши!
Выворачивай душу для мира,
Обнажая все тайны души.
Верю я, ты найдешь все ответы,
В этой Богом забытой стране.
Ты останешься в памяти светом.
Ты - последний поэт на Земле.
Раз уж я сегодня заговорила о стиха, то хочется сюды поместить одну вещь, написанную мной в 11 лет) ыыы...я тогда была умняшкой)
Перед миром вывернув душу,
Как распятый Христос на кресте,
Ты пиши, никого не слушай.
Ты - последний поэт на Земле!
А в словах твоих истина Божья,
И глаза твои светом горят.
Повествуешь ты людям ничтожным,
О смиренье...Что нужно прощать.
И о небе, что было когда-то
Голубее, чем ваши глаза.
Ты один любовался закатом
И хотел полететь в небеса.
То, что мир этот сделался лучше.
Лучит света блистает во тьме.
В этой иерзкой навозной куче
Ты последний поэт на Земле.
Только вот какого быть поэтом,
Будет "Ересью" каждое слово.
Что насквозь ты пронизанный светом,
Люди скажут, что это не ново.
Люди скажут, что все это знают,
И послушать тебя не хотят.
И с тобой твоя Муза рыдает,
Провожая последний закат.
Ты хотел, чтоб тебя полюбили.
Но любви этой попросту нет.
И покой ты найдешь лишь в могиле.
Ты - последний ушедший поэт.
Вот тогда уже люди заплачут.
Хором скажут: "Какой же он был!
Замечательный, добренький мальчик,
Кто же?! Кто же его погубил?!"
Вот такой вот конец некрасивый,
Но прошу тебя, мальчик, пиши!
Выворачивай душу для мира,
Обнажая все тайны души.
Верю я, ты найдешь все ответы,
В этой Богом забытой стране.
Ты останешься в памяти светом.
Ты - последний поэт на Земле.